Les amis qui sont
dans son pied de page
comme dans un cercueil fleuri
par les temps futurs
ils ont de nous le plus parfait des gestes -
un sourire tordu mais néanmoins vrai
et beaucoup de mains pour caresser des souvenirs
et beaucoup de dents en brillant pour créer l'été
et beaucoup de yeux dans repos pour dire que c'est tard
et beaucoup de cris pour dire que c'est tôt
et que c'est bien l'heure pour se réveiller
et de dormir par hasard
et de baller parmi les arbres
et de courir parmi les ombres
et la lumière qu' elles causent
et de souffrir un peu
un peu encore
comme des enfants sans remords et sans douleur
sans amertume
dans voyage à nouveau
sans efígie rêvée
et autre fois perdue.
Jules Morot
TriploV, le 31 octobre 2008 |
