Cabeçalho de Manuel A. e Sousa
Revista TriploV de Artes, Religiões & Ciências . ns . nº61. novembro-dezembro 2016 . ÍNDICE
Homenagem de A viagem dos argonautas e do Triplov a José Afonso

 
 
Susana Giraudo. Nació y vive en Villa María, Provincia de Córdoba. Es escritora y artista plástica. Publicó varios libros, entre ellos: Trazo y Poema, Cuerpo de luz, La luna en fuegos de final de noviembre, La armonía de las desarmonías -edición bilingüe italiano-español, El sonar transparente y ha participado en varias antologías de autores argentinos y de otros países. Publica sus textos en diarios y revistas de circulación local, provincial, nacional e internacional y en revistas web. Prepara su próximo libro de poemas El vuelo redimido. Recibió numerosos premios y distinciones Como: artista plástica participó en varias muestras colectivas, entre ellas: Salón de la Mujer, Municipalidad de Villa María, Muestra Día Internacional de la Mujer "Nuestras mujeres en el arte"- Dirección de Cultura de la Municipalidad de Villa María", Muestra "Amigos" -Teatro Real, Córdoba -; Participación del Pequeño Formato, Galería Guernica, Córdoba, Muestra Inauguración Congreso de Gastroenterología- Sala Hotel República y muestras individuales: en el Centro Cultural Santa Fe, Salón Aerca, entre otras, Recientemente fue premiada en el Salón Provincial Mujeres en el Arte; Ha realizado talleres y seminarios en artes plásticas. Ha sido corresponsal de diversas publicaciones, tales como Papiros del Siglo Veinte, Horizontes de Cultura. Hizo Periodismo Radial y gráfico, dirigiendo la revista Centro Argentino
SUSANA GIRAUDO

Arida lengua

En  ÄRIDA LENGUA, comprendo que tu voz poética crece de la mano de una arquitectura visual sostenida por la configuración de los versos, el relámpago del vocablo aislado, la sensualidad del arabesco (como quería Mallarmé), todo lo cual deja traslucir un espíritu apasionado que sale a vérselas con el mundo munido de la más inocente (y peligrosa) de las armas: la palabra (esto es de Heidegger). Tu lengua puede ser árida por el trabajo de llevarla a destino, pero -una vez compuesta en el poema- es fuente de conocimiento. Pienso en el bello poema "El mundo comenzó desde lo oscuro", pienso en la reflexiva llama de "A veces la vida se convierte". De su lectura uno sale acompañado; a veces, gratificado; otras, con la perplejidad de saber que somos lo que nunca se ultima. Por eso, seguís y debés seguir escribiendo: para echar un poco más de luz.

Rafael Felipe Oteriño

 

"La piel porosa del silencio
ahora que la noche sangra en los pulsos
me trae tu rumor de lluvia blanca."

EUGENIO DE ANDRADE 

Quieto el papel

y su blancura

 

cruel el silencio

 

árida lengua

girón inútil

reino en desorden

 

entre un coro de gigantes

intento un canto

con esta voz

que no se deja oír.

Este cuerpo se denuncia

con la palabra hecha piedra

clavada en la garganta.

 

El plexo enfermo

precio que se paga con moneda

de ser  humano por demás.

 

En algún lugar

alguien sentirá también

esta             piedra-palabra-puñal

que no consigue

el fluir de la  sangre

en su garganta.

Distorsionado

el ardiente fulgor

de la primera imagen

 

cambia el gesto

la caída hace del vivir

miedo que

busca escondite

 

en el lugar definitivo

del dolor

en el centro del latido

esta víscera memoriosa

que encerrada

todavía late

y canta.

El mundo comenzó desde lo oscuro

vinieron la luz                                        la tierra

lagartijas                                humedales

tembló la tierra

se dividió en continentes

mares                  islas

altos picachos mudos

 

mi mundo

también temblando

comenzó en lo oscuro

 

vino  la luz

las palabras ajenas y las mías

la tierra masticada por las ratas

y marcada por todo lo rastrero

 

fronteras de sal

líneas imaginarias

trazadas por la lengua humana

océanos de rostros farfullantes

mares de ojos y miradas

 

en medio  de todo

esta sensación de ínsula

encallecida.

Furia que se acomoda

en lo profundo

ruge la tierra

se mueven sus entrañas

 quiebra los retratos

disfrazada de grieta

vuela el cuco sobre ruinas

caen  árboles por el suelo

vértebras esparcidas

grasa del corazón

entre los escombros

no barcos sobre la mar

Federico

sino sobre la tierra herida

y el horror del  hombre

trepando la montaña

todo disperso

juguetes       cruces         peces muertos

viejas cartas de amor       un zapatito

tierra  que gatea hacia atrás

tragada por el agua

nombres vacíos          viento de sal

ausencias.

Errores

pulso

sonidos en desorden

repitiéndose

de un traspié

a otro

 

penitente el alma

busca el perdón

en cada una de

las letras

de la palabra odio

en cada  culpa

y en ese cobarde

humanun est

que justifica .

                                                                                a Tadeo Giraudo

 

La verdad

sitiada por la sombras

parece un niño

perdido

en el insomnio.

                                                                                                                    a María Baranda

 

Con esta tierra seca

de mi tierra

en las manos

pido a Dios que

una humedad profunda

subterránea

atraviese  la  América

para que no seque el barro

de las lejanas chinampas

allá donde siempre

le  brota un verso

en la boca

a  María.

Un rostro de papel

deshecho origami migratorio

franquea puertas olvidadas.

Un camino de hierros paralelos

traga la distancia.

Estallan al paso de este tren

flores chiquitas.

Anónimo perfume blanco.

Brote nuevo

 de una génesis antigua.

A veces

la vida se convierte

en un lienzo sucio

donde un artista de circo

ensaya sus puñales.

Los sueños

son como el brinco abismal

de una corzuela

se arquean sobre el vacío

de lo real

 

este mundo

que acepto todos los días.

Trago las preguntas

voluta

punto

todo.

 

Duermo en un silencio

sin corcheas

puro.

 

Amanezco con un rayo

fuego

trizas.

 

Dibujo por dentro

carne

sangre

hielo ahora.

 

Parto desde un giro

me recobro

sonrío

 

el frio

amenaza mis encías.

Enigma             miedo

nudo que no se deshace

sospecha

de esa luz

que justifica el aliento

 

un  amanecer sin brillo

me encuentra

como animalito asustado

 

de rodillas.

La culpa nunca termina

con su camino infinito

de rieles y durmientes

 

siempre la deuda

 

en momentos así

es una pena que no pasen trenes

que me lleven a Venezia o a Tai-Pei

en lugar de dejarme aquí

frente al acreedor

su silencio

y su reclamo.

 
EDITOR | TRIPLOV
Contacto: revista@triplov.com
ISSN 2182-147X
Dir.
Maria Estela Guedes
PORTUGAL
 
 
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