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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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| O Contrário do Tempo | |||||||||
| 1. | |||||||||
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A manhã começa com o vento varrendo o pó da rua e na varanda arrastam-se cadeiras algumas vozes determinam as horas ou mesmo até a temperatura -- o dia vai ser tórrido fragilizando mesmo o que resta ainda da nobreza dos cactos. Revejo o mapa e tento localizar entre os rios e os longos carris dos comboios o lugar. Entretanto outras vozes adivinham não só o presente mas ainda o que o futuro será se as marés derrubarem a escarpa frágil e bela como um castelo rendilhado -- gosto da sua côr adoçando o sol sobre o azul do mar -- na curva distante entre rudes sombras as folhas agitam o caminham íngreme é uma aragem brusca que faz rodopiar os cabelos e abrandar os passos. Nesse lugar nada muda nem o tempo e na realidade o que se observa é um inventário de espantosas mudanças subtis. O que atrai o meu olhar como um feixe de luz ou lâmina mistura territórios íntimos com paisagem e mistério. A botânica é uma ciência de lucidez que conduz o tempo e o conhecimento um vínculo de aparências e eu recordo apenas com nitidez o nome dela na camisa transparente. |
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| 2. | |||||||||
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O mar ali ao longe desenha o que observo aqui sentado uma imensidão insondável e uma perda que os meus olhos contemplam -- o mundo fica desfocado e cresce impossível na duração do tempo enquanto os barcos rumam na distância exacta da minha miopia numa forma insistente que atravessa os séculos e nomeámos para chegar adivinhando o que o desejo sulca e mistura na boca como um rasgão -- as cores minuciosas do lençol feroz das águas. |
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| 3. | |||||||||
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As gaivotas adejam o branco alvo das suas asas na cal branca da casa. As andorinhas abandonaram os ninhos insuspeitos. As árvores são tristes no seu interminável esquecimento. Os muros queimam as sombras vagarosamente. As flores silenciosas na sua plenitude absoluta invadem o meu olhar. É frágil a turvação melancólica do céu. Pequenos detalhes frívolos ameaçam este lugar moribundo. Uma navalha infatigável rasga-me a memória e os dentes. O estertor de um rio estilhaça a agonia do verão. Uma labareda resiste nos meus dedos medindo o destino. Ou a tenaz vontade de enganar a paisagem.
Jorge Velhote non nova sed nove, abril 2011 |
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Jorge Velhote
(Porto, 1954) |
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© Maria Estela Guedes |
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