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REVISTA TRIPLOV
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REVELAÇÃO
Esta é a revelação do mundo, a raiz-bocal de um só instante no nó das aves, argila que se dilata sobre o pacto do grito e girândolas nas mãos que amassam o barro. |
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | ||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | ||||||
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Os dedos com a sonoridade das uvas, mulheres nuas, o bronze estremecendo, rubro. O magnifico naufrágio nas flâmulas dos tigres, as rosas da carne com a hibernação florindo, ao cimo, no mar.
Sombras iluminadas que correm pelos bosques, a nudez lacustre, animais que bebem o lume da terra, o turbo da vertigem e a rotação dos fontanários, praças de pedra e cal, portentosos instrumentos de medição anteriores ao deus.
E o rosto de criança que salta dos sonhos, lesto. O rosto. Um rosto esperança -de - homem -florido com uma cavilha ao alto, na testa. As mãos negras de amor por onde sobem as linhas da água e o rigor do mármore.
Ah! Os malmequeres, as válvulas, luminosos estames, a assunção do vinho, o cântico nas pérolas.
OBSCURA-LUMINOSIDADE
Obscura mudez hilariante o espaço dos cereais anémonas ,peixes- rosa a seiva explodindo nos nós exactos da semente
O olho parado sobre o mundo como uma seta que nunca alcança o real criaturas avançando, lestas, por entre os borbotões do verde (renovados e sempre ousados caminhos)
o homem poisa a mão na terrosa luz do antigo muro leva-a à boca como quem come a inquietude dos frutos negros
a renúncia já não é possível tudo se afirma no fabuloso espaço vida/ morte da presença /ausência de um deus
durante um dia também o insecto vigorará metálico nesta espiral milagrosa um alto sibilar da palavra obscura mas iluminada
FRAGMENTO 2
Idade do jasmim, obscuro roer de animais entre folhagens líquidas.
Aqui se encostam. Aqui se deitam no torrencial fluir da terra. O ritmo dos líquidos. A vertical horizontalidade das formas.
Cada passo um passo. Uma estaca tingida de luz e tijolos que bebem madrugadas.
Uma estaca. Junto a ela, um pórtico florido. Negros frutos e o recanto das borboletas.
Um corpo sentado dentro dele mesmo. À frente, a tenda e a estaca cravada no chão, os joelhos apontando para o centro do mundo.
Ao fundo, a gaia ciência dos ímanes. Sombras de deuses cintilando nos metais. As suas hélices. O sol. O fantástico rodar das fábulas inclinadas em riste, à volta do fogo, na boca dos avós.
Brusco turbilhão de curvas transparentes nos rostos das crianças.
De súbito, o mundo deixa de se ouvir. Já nada há que se agite.
No terraço: A lua. As ferramentas. Lençóis. A seda.
30 . März 2011, Züschen Luís Costa |
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Luís Costa (17 de Abril de 1964, Carregal do Sal.
Portugal). |
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© Maria Estela Guedes |
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