Louis Scoutenaire Plumas perdidas
Beethoven não ri nunca.
Os seus cabelos, os seus vestuários
são negros e os seus filhos mal amados.
Beethoven, velho de dois séculos
não abandona a minha bigorna
a minha bigorna de simples poeta.
Os seus olhos velados brilham
como a taínha nadando na lama.
Em certo dia alguém juntou
palmeiras e mais palmeiras
ao redor da cabeça
para fazer um jardim.
E depois colocou o jardim
sobre a testa.
E no dia seguinte as palmeiras tombaram.
Escutem: a morte
chega
rufando como um tambor.
A rainha defende os velhos
a face dos charcos antigos
a chuva de que se forjam os alfinetes bicéfalos
E pela tardinha
derrubou todas as árvores que a oprimiam
O chapéu devora-se docemente
no centro da mesa
e as cidades aprumam-se um pouco
fora da quotidiana aventura.
in OPUS INTERNATIONAL nº 19/20
