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Tu, que prescreves do devir

os hilariantes enigmas

e pões as esfinges a fugir

acusadas de todos os estigmas.

Tu… Moira de ardente cu,

Parca de fuso fraco

e fato-macaco,

operária do porvir:

haverá tempo que se possa dividir?

Sê, p'lo menos, simpática

nestas passeatas no já.

Tá?

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Em rápidas estruturas

que cavam sepulturas

como cruéis quiasmos,

permitem-se os augúrios e as ilusões

as sinusites e as asmas

e os fantasmas das eternas inaugurações.

Vogamos delicados em insignificantes gestos.

O tempo desgasta-se nos seus adagios e prestos .

E o mínimo é o Único

com os seus egoísmos de cliente teso

quando a cervejaria fecha

e sai ileso.

Na imprecisão das irrepetíveis repetições

do mantra sem fim nem começo

o yogui é de gesso.