A devoção amplia a incapacidade de admitirmos que nos amamos demasiado, e então cultivamos o amor em canteiros alheios, humanos ou divinos, como se quizessemos ampliar este ego mal-mascarado nas representações que fazemos das criaturas a que nos devotamos.

A consciência é um longo nojo quando nos acobardamos, e uma festa para a qual estamos sempre convidadas.

A sombria insanidade espreita sempre que adiamos a exploração das florestas báquicas da consciência.

A elasticidade do sino era negra.

Advertências do mundo não cozem espargos.

Fujo dos meios que contêm os fins e os principios.

A mão do escriba é infame, porque as vozes transcritas desleixam os timbres que intimamente sussurram.

Quando o samba some, a pavana pavoneia-se.

A argila com que o demiurgo formou o homem é uma paródia literária das vozes internas que cozinharam o deus.

Põe a sabedoria em vinha-de-alhos.

O mundo receita-nos tarefas, mas estas não passam de magias de limitada eficácia.

Os amores, mesmo os mais verdadeiros, não se livram dos hálitos teatrais – e a peça que recitamos é identica a arcaicos clichês.

A arte leva em si planos de sublimes impossibilidades. Embora a execução as tenha tornado pertinentes e possíveis.