CARLOS BARBARITO

Ante su frío, el ausente

POLEAS QUE BAJAN MATERIA
Y SUBEN CENIZA

Una nada almohada que rehuye la cabeza

Una nada mantel sobre una mesa de nada

Una nada polen por el aire de la nada

Una nada almeja abandonada sobre una playa no de arena, de nada

Una nada reducida a pasta de nada, a polvo de nada

Una nada resbalosa, huidiza

Una nada tinta sobre un papel de nada

Nada lo que yace o apunta, lo que se filtra y siempre es anterior o tardío

Una nada escombro, una nada borrón e imposibilidad de raíz o boca

Nada se ve y si se viera sería la misma cosa

Una nada que no es pasto ni luna ni puerta

Una nada embrión y fósil

¿Respira? ¿Quién fabrica un violín y quién sangra?

¿Y esos ojos de roedores, que acechan?

Nada que se sumerge y emerge y es la misma nada

Nada que raspa, rasga, rasguña, lastima

Nada que destruye la apoyatura

Nada llena de ojos y ciega, sin pie, sin contorno ni figura

Nada toda nada, mojada de aguarrás de nada

Nada que se bebe y no es bebible, que se come y no es comestible Muerte que viene adentro de una bolsa de harina vacía

Nadie es capaz de transformarla en capa, en frazada

 
 
 

 




 



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