As crianças que correm por este papel branco
O meu sangue branco é uma folha das infinitas
Na minha infância via corredores de hospitais
As nuvens passam como sinal do tempo mortal
Quiseram ceifar a primavera, cortando cerce
Doem-me estes poemas tão pobres, tão humildes
Doem-me estes poemas tão pobres, tão humildes.
Eles são a minha mais pura alegria na casa
Da dor e do absurdo, e trazem sempre consigo
Todas as namoradas que perdi quando caí
Por lodosos abismos, pelos quais tento
Transpor-me. Planto aqui um malmequer minúsculo.
Para que cresça em direcção ao Sol, fecundando
Todos os poemas com a seiva do milagre
Da vida, para que desabrochem sempre
Com autenticidade e amor por tudo.
