Não te espantas com as uvas ainda
por colher sobre o velho portão da casa.
É Outono e há um cheiro doce que se
sobrepõe ao pó acumulado entre as pedras
do muro – em redor, os campos de milho
já foram devastados pelas máquinas e da
terra e do que resta dos caules vem um
outro cheiro que te recorda a infância –
Junto ao velho portão da casa hesitas
entre tocares as sombras ou a ferrugem
– o medo é a tua mão sobre as coisas
ou o tempo que tomba com as colheitas –
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