Este falatório
estas vozes alheias e
finitas
estas putas e estes putos
sem mãe
vozerio mouro e
incandescente
aqueles centuriões
sarnentos
e estes charcos sempre
repetidos
franceses e ingleses
sempre
e bem munidos
de uma pólvora que vos
aterroriza
por inteiro
fica-se com o sal
a gosto de viagem
e o vento castigando os
desejos
e tuas colinas
espreitam-te
e teu nome saliva-se de
boca em boca
não sei se foste o centro
ou coisa como lugar e
ponte
talvez um trampolim para a
morte
mas tua mistura fez-te
singular
e bárbara
e o terremoto fez-te bem
uma cidade merece
cicatrizes, ruínas
e alguns
perfumes |