Àquelas horas,

 o mar escondia-se no

quintal

entre as velhas ossadas do tempo.

Enrolado a uma velha manta,

Deus dormia

ao fundo da escada ....

A agulha da bússola endoidecia-se-me

entre as mãos

como se reagisse ao suor das pegadas

dos animais selvagens.

Que caminho seria aquele?

Para onde me levaria?

Sem outra opção...

bebia mais um café.

E encostado à minha sombra

ficava, ali, à espera

que a bússola encontrasse,

 de novo, o mar.