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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | |||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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O Serafim
Olhei o clarão de um fogo tempestuoso
Sete anjos de pérolas
e esmeraldas nasciam do silêncio rubro e primitivo
Brancos como uma
jovem mulher revestida de sol
com a lua debaixo de
seus pés
e o cristal mais
deslumbrante sobre sua cabeça
Eles eram como a
virgem poderosa
(mater
admirabilis)
cintilante, puríssima
e imaculada
Escorriam continuamente por minha pele sepulcral
feito gangrenas irascíveis de
escárnio e mutilações
Seus cabelos eram
como arco-íris em dias de chuva e
seus olhos como uma
águia voando sobre rios de fogo e santuários de safira
Mãos e braços
miméticos ao touro de Creta em seu labiríntico palácio
Suas pernas eram como
candelabros de ouro polido
e
suas asas
graciosas como a neve
Um estrondo de águas torrenciais – como um leão sobre um rebanho de cabras nas encostas de Galaad –
um dos serafins voou.
Partiu-se.
(Cacos de céus caídos
sobre o horizonte violento)
As labaredas
percorrem o infinito |
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A noite sussurra-me um nome, o seu,
e eu extasiado por me afogar em ti
mergulho os lábios no mais secreto íntimo
de seu reino: com sopros e gemidos
e com todos os deleites da Terra
na escuridão da janela às seis horas
o dia se entrega à vastidão prateada
e fria da noite surda, alva e estrelada –
como um livro de poesias, ainda em branco,
limpo da vil sujeira das palavras
minha adorada! Quero suavemente
senti-la, subir por sua tez, sua boca
senti-la na língua, por todo o poema
e desaparecer no silêncio úmido
de sua imagem, sua sombra e de seu ser |
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Sou seu
Meu corpo solitário, inteiro, é seu
Assim como é seu todo o meu perfume...
Minha cor, quase preta, minha voz...
Meu desejo incandescente... o calor...
Sou seu no silêncio escuro... na música...
ou no paladar doce da avelã...
sou seu na cidade ou no vilarejo
às dez horas, à tarde ou na meia noite
na quietude quase sombria dos sonhos
perdido numa delicadeza alva,
bela, sussurrada pela tua voz sou seu, dentro ou fora de ti, sou seu |
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Sua voz doce, seu sabor, como
uma uva – afável – em um lindo tom
carinhoso como o voo livre de uma
borboleta sua pele – uma bela e jovem
videira com os frutos a brotar de
seus galhos cada dia mais fortes e
vigorosos mas sem perderem a delicadeza
– uma inacreditável sinfonia de carícias: com toques e
desejos e toda beleza que de si emana os seus olhos são duas
grandes potências a bombardear minha paisagem
trêmula e inaudível à música dos
trovões suas mãos são como o toque do
Sagrado vindo à luz para libertar os
homens que, como eu, estão
acorrentados à dor Todo o mel, que já jorrou de
sua língua eu quis beber e nele cair
ébrio e único – como no redemoinho de seus
beijos prestes a afogar a fauna
silvestre – de minha alma adormecida – ao
horizonte – sua boca, suas mãos, seus
olhos, sua voz tudo é tão doce em ti... tudo
é tão meigo... tudo é tão simples... tal
qual uma floresta sem lugar para entrar ou para
sair onde eu te aguardo em um
total silêncio como um verso livre e rubro
esperando eternamente o incêndio na
poesia |
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As tardes de uma infância
a Sonia Rute Rubro, o entardecer
perfura com açúcares e perfume
a sua tão delicada casa sobre o teu bosque o
dulçor inquieto do veludo deixa, no paladar, o
sabor do vento e da tarde musicada o silêncio dourado da
melancolia brinca no amarelo das tardes
com o anoitecido véu da nostalgia |
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Ode à natureza
A textura de seu néctar É a de um suave sol
iluminando a cor violeta da primavera sobre a vastidão dos jardins um campo inteiro
com bromélias e orquídeas, beija-flores maritacas e canários a paisagem floreia os Ipês e o açúcar de seus prazeres a adoçar minha mais intensa
música é como um cisne penetrando em bucólicos
quadros impressionistas os pássaros cantam a
embriaguez de sua alma e o teu ventre entrelaçado de flores tece, solenemente, as seivas
invisíveis do idílio a ternura das abelhas a beijar-lhe lembra-me os faunos lúdicos com suas flautas incitando o bailar das fadas
– essas criaturas luxuriosas de inconfessáveis paixões – os atabaques inebriantes exalam os perfumes de uma
borboleta incendiada por fagulhas azuis afeitas à serenidade dos
corpos e agora são os anjos que
cantam a sinfonia dos santos e a prece dourada dos monges tu és assim. única e
silenciosa como uma poetiza,
enclausurada em um convento, à espera do poema sem perceber que si só já é uma deliciosa ode à natureza |
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Uma espanhola
gira e gira circulando o acorde vermelho e o sangue que jorra em seu ventre manchando, violentamente, as
córneas os pulsos e as lágrimas luzes invisíveis de um
espetáculo silencioso a morte é tão bela e triste num suicídio que tem no último suspiro a
cor rubra e no instante seguinte o negro tom de uma guitarra
flamenca exalando as notas de uma
música póstuma (um réquiem doente sob o
crepúsculo) o suicídio é uma escuridão
tardia como os desejos dormentes de
um clérigo e possui as cores silvestres
de uma rosa aquela cujo o espinho me feriu |
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© Maria Estela Guedes |
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