REVISTA TRIPLOV
de Artes, Religiões e Ciências


nova série | número 46 | junho-julho | 2014

 
 




 

PEDRO SEVYLLA DE JUANA

Agora, dois poemas de ágora

 

 

EDITOR | TRIPLOV

 
ISSN 2182-147X  
Contacto: revista@triplov.com  
Dir. Maria Estela Guedes  
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Um- O mutável labirinto do tempo

 

De puntillas sobre los hielos invernales

en la descompuesta Europa

asoma de repente

Primavera.

 

Música color y bienestar fingido

la primavera inicia su andadura

el invierno regresa a su escondrijo

la vida camina cuesta arriba

la intemperie nocturna pide prórroga

la grisura está de moda

triunfará esta temporada en las soirées

la actualidad se opone al descontento

todo ha de ser aceptación

la electrónica nos trae sus artilugios

más y más sofisticados

y los ordenadores

antes lo intuíamos y ahora lo sabemos

nos enfilan imponiendo su ondulado

orden de necios.

 

Los ciudadanos conscientes y por ello

críticos

se van desmoronando grano a grano

bajo el peso de problemas reales

y problemas inventados.

 

La soledad determina

la trayectoria de quien lee y quien escribe

solo los fatuos están acompañados en el ágora

la poesía se sigue llevando en volandas

entre cuatro o entre cuatrocientos

los mismos de siempre o los hijos de sus hijos

en un viaje lleno de pausas y saumerios

como se llevan los cadáveres

a los saturados cementerios.

 

La regularidad disciplinaria sustituye

al equilibrio buscado

en el orden de los métodos científicos

convirtiéndose en clave de múltiples acciones

tableteo de las ametralladoras

endiabladas marchas militares

repetido soniquete de la monotonía

de la mentira repetida hasta parecer verdad

hasta ser la verdad única

porque la cadena que nos ata a los unos y a los otros

nos separa a los otros de los unos

el fuego avanza a llamaradas

hogueras trasmutadas en piras de cadáveres vivientes

encendidas en habitaciones inhóspitas

para combatir las bajas temperaturas de la miseria humana

la anemia de las ciudades desmiente a la aurora

dejando pálida

frente al crepúsculo

la belleza honesta del alba.

 

Los déspotas expiran ráfagas de injusticia y precios altos

y cuando se les descubre el juego

convocan elecciones y son sustituidos

por bien adiestrados simuladores

que logran engañar

durante un nuevo lustro a la muchedumbre

pero estén donde estén y sean quienes sean

llevan la muerte consigo y hieden a cadáver descompuesto

porque para que haya un rico

rico de los  ricos de ahora

dueños de enormes fortunas

valoradas en multitud de cuerpos y almas

son necesarios cuando menos

un millón de pobres de solemnidad

de los que ahora no tienen donde caerse

ni vivos ni muertos

y como siempre

la incertidumbre y el miedo

planean sobre nuestras cabezas

quitándonos la tranquilidad del sueño.

 

Quienes diseñan la faz de lo que nos conviene

mudan puntos rayas superficies y tonalidades

dejando las mohosas muy a mano

con la sana intención de recuperarlas

porque todo ha de cambiar vertiginosamente

en el vertiginoso giro de los radios en la rueda

para dar la perseguida apariencia

de nuevo e igual de igual y nuevo

de manera que la repetición intermitente del paisaje

nos procure la sensación de cambio a unos

y de continuidad a otros

visión resumen de todas las posibles

miren las personas hacia atrás

o hacia adelante

contentas o no con el presente maquillado que cada día ofrece

a la espera de un mismo futuro distinto en la proximidad distante.

 

Ignoramos que el tiempo cambia

a diario el trazado de su laberinto

haciendo cavilar a cien generaciones consecutivas

hasta que un desconocido alcanza fama

al descifrarlo en su agonía.

 

El futuro pinta oros

de tan

pluscuamperfecto como viene

y el pretérito huele a nardos

vestido de color rosa

azulado.

 

Nos advierten por señas

utilizando parábolas sabidas

y viejos símbolos recién actualizados

que consideran una broma de mal gusto

la manía de seguir a nuestra edad en la refriega

entendiendo los hechos y juzgándolos

para relatarlos después como los vimos.

 

Debemos sonreír con sonrisa ingenua

aunque nadie nos desvele el acertijo

porque la primavera acaba de empezar

y el invierno regresa a su escondrijo.

 

PSdeJ Lisboa y Madrid el 16 de marzo de 2014

 

 

Dois- Poema do homem inadequado

A la poeta, profesora, investigadora

y académica Ester Abreu Vieira de Oliveira

Portador de un cántaro de luz sobre la cabeza,

O homem, separado dos outros, fez-se gente.

Entre la dura realidad y la suave fantasía

Muestra los agudos colmillos como navajas inciertas

Alfarero de la vid y las espigas.

 

Precipicio negro que amilana,

Agua en el pozo, avara y generosa criatura

Real o imaginaria

Ancha vertedera y una reja aguda.

 

En su propio final inalcanzable

Se enraíza el imposible principio del tiempo.

Transforma el gris brumoso, el negro atormentado

En el incierto maremagno de los atardeceres rojizos

Resistiendo el fraternal embate de un millón de antepasados.

 

A la espera de una divinidad emprendedora

Basta presentir que la semilla ha germinado el surco.

Resulta extraordinario que en tan adversas circunstancias

El transcurrir del tiempo todo lo torne positivo

Urdimbre y trama.

 

Vigila reliquias,

Investiga el móvil del deseo

El llanto del niño sorprendido por la vida.

Impelido pela obstinada intransigência

Remoto y resistente anclaje

A veces el pensamiento parece tomar la delantera.

 

Deja el refugio cálido del puerto

Emisario de paz y de sosiego.

 

Opuestas solo en apariencia

Las alargadas vibraciones de las cañas junto al río,

Imprecisos atajos o desdibujadas sutilezas,

Vallados que gobiernan los caminos.

El lugar de encalladura indaga

Impetuosa y desbordada torrentera

Rítmico repiqueteo, monótono, insistente

Aletargado, dormido, cabecea.

 

Primero el aire, el viento, el espíritu.

Revolotean palomas,

Olas níveas, pececillos lleva en la mirada

Fauna y flora elementales

En primavera solo florecen las palabras.

Sobre las huellas tenues de los pies desnudos

O amor, a liberdade, a convivência

Reacciones químicas o impulsos eléctricos

Ante la ingente tarea.

 

Y en ese momento culminante

 

Aviva volcanes y seísmos

Con su solo influjo.

Ama para vivir, siendo el amor el objetivo.

De fuera le llegan deidades nuevas

Evolucionada liturgia de los ritos.

Mil sueños espantó la madrugada

Incluso la belleza de la vela henchida

Cuenco imposible de las manos cálidas

Aminoácidos, paramecios, margaritas.

 

No el dios, el semidiós o el héroe de leyenda

A ras de suelo halla más vida

Cesado el vendaval de las galernas.

Ideas nuevas temidas por intrépidas

De la concordia huésped, de la libertad amante

Ardoroso fluido de la noche inquieta.

 

Estatuas, panteones, obeliscos

No puede improvisar una barrera.

 

Mástil y pica cargados de memoria

Un vagido cortado de raíz

Que en el sendero de la garganta degenera,

Uma mão sujeita, balindo, um cabrito trêmulo

Incitándole a suplir cualquier carencia.

 

PSdeJ El Escorial, a 4 de mayo de 2014

 
  Pedro Sevylla de Juana nasceu em plena agricultura, lá onde se juntam La Tierra de Campos e El Cerrato, Valdepero, província de Palencia, em Espanha; e a economia dos recursos à espera de tempos piores ajustou o seu comportamento. Com a intenção de entender os mistérios da existência, aprendeu a ler aos três anos. Para explicar as suas razões, aos doze se iniciou na escrita. cumpriu já os sessenta e sete, e transita a etapa de maior liberdade e ousadia; obrigam-lhe muito poucas responsabilidades e sujeita temores e esperanças. Viveu em Palencia, Valladolid, Barcelona e Madrid; passando temporadas em Genebra, Estoril, Tanger, Paris e Amsterdã. Publicitário, conferencista, tradutor, articulista, poeta, ensaísta, crítico e narrador; publicou vinte e dois livros e colabora com diversas revistas da Europa e América, tanto em língua espanhola como portuguesa. Trabalhos seus integram seis antologias internacionais. Reside em El Escorial, dedicado por inteiro às suas paixões mais arraigadas: viver, ler e escrever. www.sevylla.com
 

 

© Maria Estela Guedes
estela@triplov.com
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