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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
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| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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Outra versão
As nossas árvores são faias, mas
as pessoas confundem-na com bétulas; pensam em nós como personagens de um romance Russo, Kitty e
Levin a viverem satisfeitos no campo. Os nossos amigos da cidade
observam os pássaros e os coelhos a alimentarem-se no topo da neve branca e alta. (Temos invernos Russos em
Illinois, mas guizos não, gambás em vez de
lobos, criados de confiança que façam o
nosso trabalho também não.) Como numa peça Russa, um velho vive connosco, é o meu pai; ele deixa a vida escapar tão
lentamente, ano após ano, que a dor está cravada dentro de mim, maçã
envenenada que não sobe nem desce. Mas como as três irmãs,
raramente falamos
do que nos mantém acordados à noite; como elas, queixamo-nos
de coisas que não valem nada e falamos do que nos dá prazer e do
futuro: dizemos
que os salgueiros despertaram cedo este ano, um
verde enevoado.
*
Canção nocturna
Entre rochas, sou a que está
solta, entre setas, sou o coração, entre filhas, sou a solitária, entre filhos, aquele que morre
jovem. * Entre respostas, sou a pergunta, entre amantes, sou a espada, entre cicatrizes,
sou a ferida recente, entre confetes, a bandeira
negra. * Entre sapatos, sou o que tem a
pedra, entre dias, aquele que nunca
vem, entre os ossos encontrados na
praia o que canta era meu.
*
O concerto
À memória de Dimitri
Mitropoulos O harpista acredita que há
música nas espinhas de peixe * O tocador de trompa acredita em caracóis de ouro enormes * O piano não acredita em nada e ri-se de orelha a orelha * As cordas coçam as barrigas abertamente, com prazer * Flautas e oboés queixam-se em dialectos da mesma língua * Baquetas acordam
uma pele do sono de outra vida * porque o corvo sobrenatural bate as asas no pódio * e a morte não é desculpa *
Pequeno poema sobre
cães de caça e lebres
Depois da matança, temos o
banquete. E perto do fim, quando a dança
abranda e os novos se esgueiraram para
algures, os cães de caça, bêbados com o
sangue das lebres, começam a falar sobre como os
seus pêlos eram macios, que graciosos os
seus saltos, que encantadores os olhos
assustados e dóceis.
*
Laranjas de sangue
Em 1936, uma criança na Alemanha de Hitler, que sabia eu sobre a Guerra em
Espanha? A Andaluzia era um tango num gramofone mecânico, Franco uma face de herói no
jornal. Ninguém me falou num poeta
que poderia ter-me levado a aprender espanhol esvaindo-se em sangue numa árida
colina. Tudo o que conhecia de Espanha eram aquelas gulodices
importadas em que esbanjávamos dinheiro no
Natal. Lembro-me de separar os gomos, de os alinhar, chupando cada um lentamente, de forma a que a
doçura vermelha durasse o mais possível – enquanto lia um poema de um poeta Alemão morto
há muito no qual
os bosques estavam em segurança sob o olhar branco da lua.
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© Maria Estela Guedes |
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