A arte

 contemporânea – ou seja, a que com independência

 de espírito se estabelece como tal - tem

 o selo de quem ama de facto os traços, as cores e as

 inflexões matéricas que nela se contêm

 e, por isso, os cria fogosa ou serenamente.

 (Aqui um esboço

 de Beckman ou

 de Lyle Carbajal ou mesmo

 uma aguarela incompleta de Cézanne

 ou até uma folha semi-queimada

 semi-rasgada de Wolfli, o que no seu

 quarto do manicómio onde residiu uma vintena

 de anos, acendia velas de estearina a Santa Realidade

 que para ele

 era a enfermeira que o amparava no seu desgosto).

 Esses que a fazem

 por um imperativo da força que lhes sai do corpo

 e da sua organização em ossos e pele,

 músculos, cartilagens e sentimentos – e que depois

 cristaliza em quadros, peças escultóricas

 e elementos mistos -  sabem que isso em seguida

 se repercute em nós e faz nascer

 outras cores e traços e substâncias

 vitais rodeados de  palavras e de realidades

 por vezes raras e acrescentadas. Coisas

 que umas vezes em cima outra vezes em baixo

 do mundo que as fundamenta

 são como um rosto convulso

 ou inteiramente apaziguado

 entre as mãos de quem rememora

 o tempo vivo e desfeito.

In “Escrita e o seu contrário”

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