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REVISTA TRIPLOV
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ESPECIAL NICOLAU SAIÃO NOS 20 ANOS DE “OS OBJECTOS INQUIETANTES” Prémio Revelação/Poesia APE/IPPL -1990 Uma antologia |
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| Maria Estela Guedes | ||||||
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| LUA | ||||||
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Há palavras que toda a gente conhece que são quase comuns a todas as pessoas Palavras propagadas através da gelada superfície dos números e dos tempos que nos cercam com o seu peso imaginário de coisas construídas.
Por vezes um cadáver entre as pontes justifica a grande evidência.
Pensemos na palavra Lua por exemplo. Não há ninguém que não saiba o que é a Lua. Por presença constante em todos os espaços paralela ao ser dos seres e dos signos de aqui até ao infinito a olhamos de verbo a verbo. Mas meditemos
no que efectivamente significa - ela e o seu rumor transposto ela e o silêncio multiplicado da sua imagem mortal.
No fundo nada significa A não ser pelo oculto existir do sensível plano da luz e da penumbra no mundo das cidades.
Está no alto é verdade emitindo ruídos tão nítidos e negros tão débeis na distância que houve que edificar um espectrómetro sonoro a fim de lhe captar os arquejos de animal pré-histórico. Está algures
num deserto da Austrália esperando pacientemente algo de novo e vital e o seu rosto escarlate de serpente não é um objecto mais para o tempo da pedra e do metal incompletos. Da sua carne brota um falo por vezes é uma antena para as plantas e os lagartos perpétuos.
Quantas vezes o gélido e inquietante murmúrio das areias se confundiu na sua brancura devastada? Ei-lo no descampado: uma sombra uma ausência proibida e sábia longo e espiralado como um nervo do crâneo como um rápido sulco fotográfico no peito em ruínas.
Há rostos ao longe memória de hecatombes.
Não é que a Lua seja inconfessável abismo embora tenha um corpo projectado e essencial de vida e morte. Não falemos sequer nos seus enquadramentos diversos nas suas presenças repentinas, nos seus credos ou no fugaz tecido laminar da sua franja de esquecimento. Apenas a palavra conta, conquanto nada ultrapasse o exterior universo do seu Universo próprio.
E ainda que tudo lhe faculte a impossibilidade de estar nos outros como em si ou de ser afinal matéria de febris prestígios - uma parede trapos velhos carnagem - não está em nada não reside em nada
- ela não está em nada não rola sobre nada que da boca não saia quer seja acto ou urina um rasgão de tiros na noite um vidro a mais quer seja a incontável câmara do sangue dos olhos esmagados das negruras com que o sopro do tempo passa
e flutue e penetre e comunique e seja enfim em todo o lado o segmento infindável
da dúvida. |
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NICOLAU
SAIÃO [FRANCISCO GARÇÃO] |
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© Maria Estela Guedes |
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