Rescate en el aire nocherniego del barrio

el perfume de la pomarrosa, un nido de torcaza

en el entrepaño   de la ventana.

Y luego ponga alto en la mañana

 la música de un tango o una guaracha

 mientras termina de bajar de la cama

 para ir al baño en el corredor del hotel.

 No importa que a su   paso se interpongan

 molinos de viento, rebaños de carneros

 galeotes encadenados o toneles de vino.

 

O que de vuelta en la habitación

se aventure en sus brazos

 alguna Maritornes, enemiga y hechicera.

El mundo, ya se sabe, es del color conque se mira

y hasta la bacía   del barbero puede parecerle

el yelmo de Mambrino.

La Edad de Oro no tiene pasado ni futuro

porque a cada instante se levanta de sus ruinas

en el corazón humano,

aunque su Frestón cotidiano - cordura o cobardía -

no le permita apreciarlo de ese modo,

al subir a diario al autobús.