24 de junho Tua ausência em mim habita como uma dor de cabeça. É como se – de súbito – os copos todos trincassem numa nota acima do suportável. É como se – num átimo – o mundo inteiro se esfarelasse no ruído estridente da ilusão – esboroante – de que as coisas poderiam ser outras caso não lhes faltasse justamente o que lhes tornaria outras: o não ser elas mesmas. E tua presença, agora, é apenas um sol de inverno: ilumina, mas não aquece.