Cap. VI: Index:

QUEM É QUEM NUM FILME
Epístola de S. Mora
Dizem que...
O GRANDE CIDADÃO E A LENDA DO CURURU VOADOR

Dizem que o que mais deliciou Santos Dumont não foi o balão Nº 9 ter bicado a Torre Eiffel que nem andorinha bica nuvem, quase raspando, foi a cubana Aida Costa nunca o ter pedido em casamento. Eu nunca fui baloneiro, e muito menos biquei nuvens, mas meu velho pai tinha mais do que razão. Ignorância é que nem capim-de-burro, quanto mais burro, mais capim. Se eu, que tinha em casa 10 Almanaques Abril e 19 Guias Quatro Rodas, quanto mais lia os versículos de São Mora mais sabia que mais tinha que saber, imagina quem nunca tivesse lido um Almanaque Abril ou feito uma viagem à la Guia Quatro Rodas? Ficaria mais perdido do que o tal do HAL 9000 do Mister Grip espirrando zeros nas areias do deserto.

Mais complicado do que aquele pessoal de cinema, só mesmo os assessores do ministro da Fazenda turbinando um novo aumento de gasolina. Já pensou na queimação de mufa que foi a decoreba dos versículos de São Mora só para dar um simples flagra de adultério? Se fosse um caso à la explosão da bomba do Riocentro, mais encoberta pelos arapongas do SNI do que escapada de ministro e secretária a suite de motel, eu teria que fazer o quê? Decorar todos os livros da Bíblia, fazer um estágio em Hollywood e dirigir um filme independente? Ou espreitar o sol como quem espreita fechadura de quarto nupcial?

Mas não havia de ser nada. Com a graça do meu Santo Expedito das causas urgentes e dos negócios que precisam de pronta solução, os versículos de São Mora e a força do Ballantine’s do meu lado, nem o Garrincha me chamaria de João, como fez com aqueles zagueirões da seleção russa na Copa do Mundo da Suécia. Não era por nada, não, mas seiscentos marechais e diárias à la taifeiro da marinha do Tio Sam pago em dólar, num país que importa gasolina e ainda paga álcool a usineiros que devem mais impostos à Receita do que Judas devia de pecados, era munição para Rambo nenhum botar defeito. Só que não era só isso. Na verdade, ainda eram seqüelas dos solfejos de D. Maricota, aquela admiradora fissurada das duzentas mil páginas de A Retirada da Laguna dos meus tempos de colégio e gargarejadora jubilada de frases lapidares, que adoçava o café da manhã com um Homo sum, humani nihil a me alienum puto no mais puro latim de seminário, salgava a sobremesa do almoço com a carne seca de um O sertanejo é, antes de tudo, um forte, e ainda jantava os cacarejos de um tal de conde de Afonso Celso, encadernado na percalina do Por que me ufano do meu país. Não sei latim, nunca soube, não sou sertanejo, nunca fui, e também nunca cacarejei, nem cacarejo. Mas, forte, sempre gostei de ser. E sempre fui. Tanto, que nos meus tempos de reco, na Vila Militar, cheguei a campeão de vale-tudo da minha companhia. E, força por força, sempre valeu mais o muque da minha condição do que o cacarejo das galinhas do vizinho. Portanto, gente, Prá Frente Brasil, vamos de Um, cem, mil, viva Tancredo Neves, presidente do Brasil! que o Ame-o ou deixe-o já era. Não fazia sete dias que o cavaleiro da Távola Sempre-Em-Cima-Do-Muro tinha ganho a parada ao cavaleiro da Távola Do-Lado-Mais-Direito-Do-Muro, sagrando-se campeão da Taça Libertadores dos Favelados Brasileiros? Ou será que só se assiste novela neste país e ninguém mais dá bola para as ex-notícias do Jornal Nacional?

Isto posto e bem cubado outro Ballantine’s para consolidar o fim da digestão, peguei a percalina azul do grande cidadão e mandei ver a lenda cururu. Não era nada, não era nada, eram cento e vinte e duas páginas ofício, espaço dois, e o robalão não ia largar o caniço enquanto eu não engolisse as iscas e os anzóis. Apesar da ebulição dos pelotões dos centígrados, prontos para passar um ferro na gabardine e no chapéu do Humphrey Bogart, e nos 212 graus farenheit da Lauren Bacall, quem sabe ainda dava tempo do cururu levantar vôo antes do jantar? Afinal, investigador é que nem fiscal da Receita. Quanto mais o devedor sonega, melhor. Mais aumenta o volume da propina. O robalão não parecia sonegar, pelo contrário, tinha certeza que eu ia ler o calhamaço, mas a comparação valia mais do que a eternidade dos diamantes do sexto filme 007. Quanto maior a canseira do trabalho, maior a possibilidade de cobrar futuras convincências. Ponto, parágrafo, e vamos à leitura, que o chrono do meu casio alarm já crava 18:01 23 e as minhas contrações estomacais gostam que as calorias sejam servidas sempre at the right time, me seja permitido também este cooper no calçadão da fama do Hollywood Boulevard.