Ouvindo "A Night at the Opera" na arrebatante voz de Freddie Mercury.

Os Queen num barzito da rua principal de Copacabana,

margens do lago Titicaca. Loja sim, loja não, é uma agência de viagens.

Quatro horas da tarde, passa gente despida e gente vestida,

reflectindo a amplitude térmica despropositada.

Cabelos lindos os destes incas, negros e lisos

e brilhantes e compridos. As mulheres

carregam cargas à cabeça e filhos às costas

para vender aos turistas, os homens ficam a ver.

O Titicaca, ao fundo, encantadora baía com dois ou três

gansos, mas

nenhum humano se aventura nas águas

que adivinha cristalinas e geladas.

Passam dois jovens incas profundamente abraçados – que quererá isso dizer?

O Mário falou de gatos por e-mail, deve ter-se esquecido de um emoticon

para subtrair os Carnivora à semiótica fauna andina.

Indaguei já e só surgiram à tona da conversa o llama ou vicuña (Camelidae),

e um tigrillo que também é gato,

mas não abraçado a outro na rua mais turística de Copacabana.

E outros típicos Felidae apreciamos nos cafés a fazerem companhia

a senhoras sós

como acontece também no comboio que trepa de Assuão para o Cairo,

nocturno e generoso em miados egípcios

tão semelhantes aos venezianos em cantadoras gôndolas.

O amor perde-se e ganha-se nos vários tons de azul do Titicaca.

Assim admiramos europeias com incas ao lado

nas esplanadas. O contrário

ainda não vi.

O ar sem oxigénio é seco.

Abrasa o calor mas não se transpira.

Trespassam-nos os olhares de índias com perfil de condor

na sua tez morena de Lua. Difícil distingui-las umas

das outras. Belas raparigas que o amor, em sua dimensão maternal,

transforma em matronas sujas.

Sujas, as saias cor-de-rosa aos folhos, recamadas de lantejoulas,

o embrulho dos filhos e haveres às costas, a barriga inchada.

Baleias com um ridículo chapeuzinho à banda.

Tudo isto me tem causado pesadelos.

Passamos demasiadas horas na cama, penetrando

e deixando-nos penetrar pela carne.

O primeiro

foi o de me rasgarem o ventre com um punhal.

Acordo sempre em ânsias, antes de agonizar.

Noutra noite sonhei que me estava a transmutar num ser viscoso,

imundo, com tentáculos e uma grande infelicidade no semblante de lula.

Esta noite sonhei que as pessoas andavam a ser mortas no metro,

em Lisboa. Sonhei isso,

aqui,

nestas alturas desgraçadas dos Andes.

Eu ia com outros numa carruagem, deitados no chão, para nos defendermos. Quando o metro começou a andar, um tubo negro preso à parede deslocou-se, dobrou-se como ânfora redonda, e começou a soprar um gás pela boquinha de serpente. O jacto expirado com ruído frio, senti o odor do clorofórmio e gritei que nos estavam a anestesiar. Consegui fugir quando o metro parou na estação seguinte, mas corria pela noite sem ruído e sem dinheiro, sem cartões de crédito nem documentos, e tinha de empreender uma longa viagem pelas favelas bolivianas até alcançar a segurança de uma casa.

A viagem experimenta o corpo,

o erotismo,

a sexualidade. Porém o espírito, a alma, o que é feito deles? O que é feito do amor? Devem estar cloroformizados.

Só o corpo se move nos écrans, nas praças, de preferência atlético, belo, sedutor.

A alma foi sequestrada em La Paz por um assaltante com charme

e agora não consegue regressar sozinha a casa.